Arte

A veces amo tanto que la vida me supera. Hoy es uno de esos días. Hoy estoy como un jet perdido entre las nubes, sin señales para ver adónde estoy, canta Charly García, pero mi corazón no es ciego, puedo subir al cielo, puedo vivir haciéndote el amor, pero me voy. Amar es un arte. El verano es un arte. Calor y sol. Música. Abrirse el pecho y que surja la avalancha. Loup me llama desde Biarritz. Decidió que quería quedarse ahí. ¿Cuándo vuelves?, le pregunto. Ven a buscarme, me dice, en un caballo, como una amazona, con un arco y una flecha. De acuerdo, ¿y nos volvemos en caballo? En una carroza, me dice Loup. ¿Como la de cenicienta?, pregunto. Pero esa desaparece, responde Loup. Como tú, le digo. Lisa, este mar me inspira mucho, y tengo que terminar el disco. De acuerdo, le respondo. ¿Pero puedes mandarme una foto de ti?, te extraño, me dice Loup. Ven a Biarritz. No puedo, Loup, estoy escribiendo el libro sobre el arte, no puedo moverme ahora. Lisa, cuándo vamos a priorizar nuestra relación. Nunca, Loup. El arte es lo más importante. Ya hemos hablado este tema. El amor acompaña al arte, pero no puede sustituirlo. El amor inspira al arte, pero no puede tomar su lugar. Todo está muy claro. Cuándo nos vamos a casar. Lisa, pero en Biarritz. De acuerdo, Loup. El próximo año, ahí vemos. Termina tu disco, yo tengo que terminar mis libros. Ven a verme cuando puedas. Quiero verte, Lisa. La foto que me mandaste me mató. Qué injusto es todo. Por qué injusto, Loup. Esa foto. Y yo aquí lejos. Pero eso no es injusto, Loup. Sí, porque yo quiero tenerte entre mis brazos, y no estás. Para mí lo es, Lisa. Como el arte, injusto. El arte que me arrebata a mi escritora dientes de castor, pedazo de carne. A mi escritora objeto de mi deseo. Sustancia de mi alma. Carne de mi música. Loup, voy a terminar escribiendo todo lo que me dices, estás muy poético hoy. Si me sigues mandando fotos así, lo seré aún más. De acuerdo, Loup. Mándame una foto tuya también. Yo también quiero verte. Para saborear el recuerdo de tu piel en la soledad de mi habitación. Lisa, por dios, no sigas. Tal vez el arte no sea lo más importante, y sea ir a buscarte, a la soledad de esa habitación. Tal vez nuestro encuentro es arte, Loup. Por eso convive tan armoniosamente con el resto. ¿Cuándo te vas a Munich?, tal vez pueda ir a verte los fines de semana. Ven a vivir conmigo, Lisa. Ahí vemos, Loup. Por mientras saboreemos el arte. El arte de habernos encontrado.