Quizá nunca había estado mejor que ahora. 45 años y la iluminación. Artista mujer inmigrante. Literatura, feminismo, filosofía. En la ciudad de las ficciones. En la ciudad del Jazz. La gran ciudad de la resistencia. Estoy bien aquí. Cuando recién vivía en Francia escribí, caminando junto al Rhône en Vienne la ciudad del Jazz: “Me quedo quedándome, porque nunca se sabe cuándo se está ya partiendo, y yo vine a no escapar, yo vine a vivir, viviendo. Sólo pido abrir los ojos a esta primavera colmada de vida”. Vine a vivir: ahora lo sé. Vine a escribir y ser feliz. A cumplir un destino escogido. Tengo mi sonrisa, tengo mis manos, canta Nina Simone. Tengo mi cerebro, tengo mis oídos, canta. Tengo mis ojos, tengo mi nariz, canta. Tengo el índice de la novela tesis de nuestras vidas. Tengo cartas de amor escritas y por escribir. Tengo la Región Poética en el vórtice de mi ánimo. Cuando llevaba un tiempo aquí escribí en mi pensamiento lo que me movía y quería alcanzar. Llegué. Pero es como que todo comenzara. Un presente donde existencia es la Región Poética completa. Una serenidad que no conocía. Frente a mí el piano abierto. Las partituras. La alegría. Simone de Beauvoir y Tori Amos que me observan. Los transeúntes por el paseo junto al río. Los amigxs, que siempre van conmigo. Andrea Wulf y sus libros de las exploraciones. Lauren Bastide y su libro “Al fin sola”. El primer libro que escribí cuando llegué se llamaba “Al fin solos (Almendra en Barcelona, Amande à Lyon)”. Ante tal batahola, pude publicar todo lo que había escrito desde que llegué años después, en el tiempo del silencio y la soledad, donde pude decantar. Acepto ese caos verdadero que me forjó. No me queda otra de todas maneras. Pero en el presente es donde vivo. En la era de las grandes novelas. En la era del gran cansancio y la gran serenidad. En el cementerio de los amores difuntos. Las balsas río abajo. El cine alemán, y la poesía incomprensible y por comprender. La expedición siempre sigue.
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