El amor es una mentira

El amor es una serie de equivocaciones. Una serie de mentiras sin destino. Una lista incompleta de deseos. Cómo dejarlo a un lado del camino. Cómo pasar rápido a su lado sin mirarlo. Es un conjunto de montañas rusas que te ahogan. Una avalancha de nieve que esconde el sol. Una droga inútil con un descenso siniestro. Oxígeno que satura tus pulmones donde ya no había más espacio. No lo llamas mentira porque tienes miedo. Le das una forma misteriosa y trágica. No hay acto más difícil que llamar a ese amor por su nombre: una mentira. No hay acto más difícil que decirle que te deje respirar. Que conociste el oxígeno. Que quieres volver a encontrarlo. Que el solsticio tiene que significar algo en la ruptura de esa órbita. El sol que avanza tiene que iluminar nuevos confines. Se acaba el año. Tal vez deban acabarse también las mentiras. Tal vez deba haber amor. Uno que no sea una mentira. Uno que conozca el sol y pueda seguir una órbita. Un amor con miedo y sin mentiras. Se acaba el año y el amor está a la vuelta de la esquina. Orbitando. Bajo el sol incandescente. Voy a escribirlo. Voy a escribirlo todo. Amaré la órbita, lo juro. Bajo el sol, amaré. Será dulce, dulce. Será amor.